Polvo en el viento.

Mis dedos, 
como tinta, 
chapotean en un papel manchado. 
Roto. 
Quemado. 
Donde nadie escribiría. 

 Mi lengua se empapela y rasga el papel. 
Lo rompe y lo hiere con palabras ensangrentadas. 
Inertes. 

Ceniza. 
Mis párpados tiemblan 
y mi cuerpo ha perdido su peso. 
Cae, 
atraviesa el suelo. 

Charcos de sangre 
y polvo en el viento. 
Negro. Negro. Negro. 

Mis pies se desvanecen, 
convertidos en arena inconsistente. 
Arena fina y débil que olvidó sus zapatos. 
Olvidó dónde ir. 

Se disgrega en diminutos granos apagados.