El "y si" rompió el tintero.

El "y si" rompió el tintero.


Escribiríamos un papel arrugado,

con tinta seca.

Escupiendo gotas negras

que atravesarían el papel,

como ácido.


Apretando la pluma,

exprimiéndola.


Escribiríamos lágrimas,

sangre,

polvo.


Nos aferraríamos al beso del mar

en una noche de tormenta.

Y, a golpes de sal,

destruiríamos el papel que soñamos.

Papel de la magia,

papel de las canciones.

Papel de plumas blancas.

No quisiera arrugarlo

con mi lengua acartonada.


No quisiera quemarlo

y cubrirlo de espinas,

de bruma,

de cal.






Soplé para elevarlo,

y de pronto me veo persiguiéndolo

como una niña a su globo de helio.


Un globo no está hecho para vivir en la tierra.

No comparte la gravedad.


Encontrará vapor, viento y nubes,

lejos de las agujas.