Tienes una sombra en la mirada,
una capa de luz lúgubre,
un charco de mar claro,
una tela transparente
sobre el iris que se curva
y no amanece.
Hay algo gaseoso en tu presencia,
en tus dedos de aire
con su tacto vaporoso y húmedo
que rompe sobre mares en calma.
Se te han apagado los pájaros
en la garganta
y ya no cantan.
Un susurro entre suspiros
en tu voz quebrada
centellea en humaredas
tras los dientes.
Se te ha nublado el pensamiento.
¿Dónde están los girasoles
que te crecían en los talones?
Enredaderas de polvo.
Telarañas de viento.
Azabache
en tu cuerpo de nube.
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